Sous un voile en dentelle

La production de signes est en soi une activité fascinante, ô douce musique des mots,
Mais sans mon adorée, le poème perd tout son sens, car je n’existe qu’à travers elle,
J’ai besoin de ses lèvres sensuelles sur l’image que j’embrasse sinon tout devient faux,
Et, même, la rime artificielle, je la brode sur son cœur endeuillé, en voile de dentelle.

Dans mon désir cinétique de produire une trace, se dessine aussi un plaisir virtuel.
J’élabore les contours de son image dans la spontanéité de l’écrit qui me le révèle,
Et, elle brode de ses ailes irisées le tissu de ces songes lisibles qui m’emportent.
De par son souffle, ma plume arrache au vent le triste manège des feuilles mortes.

Ce qui est à mon insu, trouve avec elle, une issue; Ô mon amour de tous les songes !
Porte ouverte sur les volets entrouverts d’une lueur passagère, maintenant fécondée,
Je la porte dans mon ventre comme l’enfant chéri qu’elle a protégé du mensonge,
La vie est belle et est lumière, loin des affres de la guerre, tout aspire à être aimé.

Je forge avec elle ces espérances; Par-dessus les lignes, il y’a celle que vous êtes,
Et, en dedans de vous, (la voix prodigieuse d’une caresse invisible), il y’a un poète,
Vous éveillez à la beauté la nature amoureuse et votre âme musicale est une fête,
S’harmonisant à vos accords magiques, un troubadour chante avec vous, à tue tête.